Observar durante cuarenta y cinco minutos una fotografía de Misha Barton. Aspirar el polvo de la alfombra. Dejar el edificio en ruinas. No soplar en la trompeta dorada y alucinar ángeles sobre toldos de Wolsvagens, que se inyectan heroína mientras recitan poemas de Bob Dylan.
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Mi matrimonio es como un arma sin proyectiles.
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Una habitación verde donde un hombre le dice a su exmujer que en cinco años morirá de cáncer en la piel. Donde los trozos de mandarina se pudren y el condón sabe a paleta de grosella.
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Horas larguísimas como puentes sobre el mar
Horas donde tú y yo no sabremos quién o cómo nos conocimos
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Una pareja de adolescentes se conocieron en el departamento de electrónica de un supermercado. Los chicos trataban de convencer al empleado que la serie de los Años Maravillosos debería ser blanco y negro, no a color.
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Sale el viento y se topa contigo
en las últimas palabras
que quisimos decirnos
Ahora son muertos sobre alfombras azules
con restos de comida
y trípticos de agencias de viajes
que son nuestro diario
nuestra pluma
y
el lunes sonámbulo
de todos los meses
de todos los años.
... yo siempre paso de ahí.
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- Soy como un ferrari que terminará en un deshuesadero.
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- Decidí quedarme con los perdedores para siempre ser mejor que ellos.
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- ¿Por qué me cuentas estas cosas?
- Porque me gustan tus ojos cuando te platico algo.
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