28 mar 2012

no te sacias nunca







se reflejan en el árbol plantado junto a la fuente:
camisas de hombres que quizá sean como mi padre
manos y bronquios quizá como mi madre

no salir de casa
no irse nunca

hacer de las tardes en la biblioteca:
hígado y pulmones inflamados
para hablar con los progenitores

hacer del hogar austero:
piernas inertes-insectos
en la habitación de las hermanas

hacer de días rutinarios:
el orgullo de la familia
la esperanza de esta generación

hacer apenas un viaje
una vida gratis.




14 mar 2012

carta desde la ópera





A Ricardo,
por la oscuridad.




méliès hace el ahorcado,

la luna se devora

y los bolsillos

parecen una multitud.

keaton hace un lince en el aire

cuando sube por las escaleras.

allá adentro,

creen que la locomotora

los aplastará.

lloyd cuelga de una viga:

son sus pies, sus costillas,

cada uno de sus bronquios

los que se despedazan

en lo alto del pararrayos.

griffith no salda sus cuentan

y aún no crees que

es suficiente el hijo que mataste

abriendo las ventanas ese heladísimo invierno.

lang aspira el polvo que sacan

las lámparas al endencerse,

mientras tú... sueñas recostado en la alfombra

cómo alonso sale de la pantalla

para que despiertes.