PARA MELBITA, QUE ME HIZO EL DÍA, LA SEMANA, EL MES...

melbatronix: En fin,

¿qué haces tú?

Yo: No te pongas loca,man

Leo blogs,

acá bien feliz

melbatronix: Tú we!!! Ya ponte a trabajar

jajaja

ooookk

Yo: jajajajajajaja

¿no ves que tengo que relajarme?

melbatronix: Me dejaron de encargada de un pajarito bebé, acá en el instituto. Y aaha, cómo traga la madre esa.


Nota: De pronto esas palabras, esa iluminación, esa broma involuntaria, esa genialidad. Gracias, amiga, por decir... Sólo decir.

SE SOLICITA UN LLAVERO DE CADENAS, UN SACO DE PANA, UN PERRO ZOMBIE, UN CUARTO DE HOTEL, ARAÑAS AFRICANAS, MATRIOSHKA, LIBRO DE BIOLOGÍA Y GRANADAS.

Sé que moriré joven

porque

cuando envejezca

no sabría qué hacer con los vasos

llenos de whisky


Sé que moriré joven

y

no me importa


Porque

ya no esperaré a mis viejos amigos

los viernes durante cincuenta años

Podré leer el último verso en un muro rojo:

Sin ustedes no quiero conocer París o Marruecos


No importa

que la sombra de un café de chinos

nos recuerde

Haga frío en las calles

que dividimos

para así morir de hambre

en ellas

ser los mismos perdedores del partido

pero solos


En la agonía de las vías del tren en Singapur

uno detrás de otro

cantaremos Karma Bureaucracy

y la misma copa

nos romperá el rostro

Nos haremos ancianos

a los 22, 24, 25, 27 y 29 años


Y sé que moriré

porque cuando sea joven

quiero ser como ustedes.

SE SOLICITA ESTILISTA CON EXPERIENCIA. REQUISITOS: 1.70 DE ESTATURA, DELGADA Y TONO DE VOZ AGRADABLE

Sospecho que en mi habitación se cometió un crimen.
No recuerdo quién colocó en la puerta la cinta de "Precaución".
Todo el cuarto está desordenado.
Huele a colillas de cigarro.
Hay una botella de ginebra vacía.
Un bote de basura con envolturas de chocolate.
Siete botellas de plástico enfiladas en la ventana.
Afuera un perro canta un Son Jarocho.
Afuera es miércoles y llueve igual que todos los días de la semana.

***

Junto al sofá una pelota gigante hecha de periódicos con fotografías de asesinatos.


***

Una mujer envuelta en periódicos con imágenes de personas muertas. La mujer no tiene frío, no piensa dormir en la entrada de algún metro o en un parabús.

El fotógrafo le indica que juegue a convertirse en criminal, en asesina. El fotógrafo le pide que se agache, de vuelta, perfil izquierdo, derecho. Ella sonríe, pero el fotógrafo no puede verle la cara.

(Es demasiado miedosa para matar al gato que duerme sobre el televisor o salir por las noches y desahogar el odio que sentía cuando las monjas de la escuela primaria, la obligaban a sacar punta a los lápices de sus compañeras de clase.)

El fotógrafo jamás sospechará que ella piensa en sangre que corre sobre el pecho de un niño de cinco años; quizá por eso acuchilla el muro blanco que les sirve de fondo en la sesión fotográfica.

***